¿Y porqué no al revés?

Piedra que se pierda

2011-09-12T21:37:00.000-07:00

Había una vez una piedra que estaba parada en un lado de la acera, era una piedra, no podía moverse, pero quería ir al otro lado.

Quién sabe de dónde había sacado la idea del "otro lado". Era algo raro porque solamente se hacía conciente de su posición cuando estaba estática; pero esta vez, recordó que se había movido, alguien la había golpeado y la había enviado de un lado a otro de la calle.

No sabía si lo que quería era regresar o era irse a conocer algo nuevo. Estaba perdida, descolocada, sin saber cómo había llegado ahí, pero... ¿cómo moverse? si era una piedra.

Pensó. Pensó y pensó, eso sí podía hacer, porque aunque mucha gente crea que las piedras no piensan, sí piensan.
Por eso a la gente le da por patearlas. Es una especie de impulso que hacen que sintamos los humanos, es una pequeña manipulación, para que hagamos que se muevan, porque ellas solas no pueden.
Así que pensó y pensó y se acordó que en algún lado había oído eso del extraño poder que las piedras ejercen en los humanos para hacer que las muevan. Aunque a ella le sonaba un poco absurdo que una simple piedra modificara la voluntad de un humano, creyó que no tenía nada qué perder, así que esperó.

No pasaron muchos minutos cuando pasó una persona, caminaba un poco rápido, medio nerviosa, por lo menos eso le pareció a la piedra, y entonces empezó a hacer el experimento: sólo deseó profundamente que la persona esa la pateara hacia el lado adecuado. Se concentró solamente en la idea de que la persona la viera. Se concentró tanto en hacerse visible que cerró lo que en una piedra podrían ser los ojos… de repente escuchó "¡muy bien! ¡justo lo que estaba buscando!" y en ese momento sintió el movimiento… pero no como ella lo esperaba, sino que fue hacia arriba, la persona ¡la estaba levantando en su mano!
Pobre piedra, ¡moría de miedo, pero también de emoción!

La persona se la metió en la bolsa del pantalón y la llevó con ella. Todo el día le estuvo dando vueltas en el bolsillo, hasta que llegó la tarde, y la persona y la piedra llegaron a un río… al borde de un río.
La persona se detuvo, sacó la piedra de su bolsillo, la tomó en sus manos, sopló para quitarle el polvo y le dijo adiós, no a la piedra, sino a lo que la tenía preocupada.

La piedra voló en el aire, dio muchas vueltas y cayó en el agua.
Poco a poco fue llegando hasta el fondo de ese río, y ahí supo que había encontrado un lugar que no esperaba, pero que era mucho mejor de lo que nunca se había imaginado…y sonrió, con lo que en una piedra deben de ser los labios.

Saudades de...

2011-07-02T00:35:00.000-07:00

Te extraño, no para besarnos, ni para verte a los ojos, ni para hacer el amor... te extraño para ver la gente en la calle, para comer un bocadillo de jamón serrano, para hablar de las clases, para reírnos por tonterías, para que me mires mientras coqueteo con otro, para oírte argumentar y justificar tus vicios, para ir de regreso a casa juntos, para quedarnos callados y estar bien...

Cuéntame una mentira

2011-06-30T13:50:00.000-07:00

Estábamos en la calle, rodeados de gente con un vaso de cerveza en la mano, olía de repente a madrugada, a noche de juerga, a miradas que se encuentran platicando y abren puertas...

- ¿Y a tí sí te ha pasado eso? Me preguntó él después de mi insistencia en el tema
- No, a mí no... Contensté, para divertirme un poco
- No te creo...
- ¿Por qué crees que te miento?
- Porque yo sé cuando miente la gente
- ¿Y cómo lo sabes?
- Son tres cosas con las que te puedes dar cuenta de una mentira
- ¿Y cuales son?
- No creo que en realidad quieras saberlas
- Se me hace que te estás inventando todo esto para que te diga si te estoy mintiendo
- No, es verdad... yo puedo saber que la gente miente con esas tres señales, pero no creas que es muy grato...
- ¿Entonces preferirías no saber cuando la gente miente?
- Sí, si pudiera escoger no saber esto que sé, lo haría

Yo nunca le dije si era mentira o verdad que no me había pasado eso, y él nunca me dijo cuales eran esas tres cosas... y se lo agradezco.

Las otras que soy 2

2010-07-23T01:11:00.000-07:00

¿Cuántas mujeres hay dentro de mí? ¿Cómo conviven o cómo se ignoran? ¿Saben de la existencia de las otras?
He estado tratando de contestarme estas preguntas desde las imágenes, más que desde las palabras... Aquí las dejo frente a ustedes para ver qué les dicen.
Suerte a las imágenes-pregunta ante estos ojos que las ven:

Ser frontera

2010-05-02T22:34:00.000-07:00

Soy arquitecta de la transición entre el dibujo a regla T y el Autocad. Aprendí a hacer las dos cosas, ví pasar todos los utencilios más precaicos para imprimir planos y vi pasar muchas noches dibujando a tinta en el restirador.
Me gusta trabajar en base a la intuición, a la creatividad, a la subjetividad, pero no puedo dejar de observar de manera racional todo lo que hago, hasta el amor.
Evalúo mis opciones con fórmulas casi matemáticas... aunque me gusta pensar que me dejo llevar por las emociones.
La música y el cine que disfruto van desde lo alternativo hasta lo más comercial, por eso nunca atino al gusto de l@s amig@s en las fiestas...
Crecí entre hombres, jugando entre los árboles y la bicicleta y desprecieando las muñecas. Aprendí ciertas cuestiones del lenguiaje masculino. Sin embargo tengo más amigas entrañables que amigos... pero no he acabado de entender muy bien a ninguno de los dos géneros, menos a mí misma. Pero de vez en cuando, me veo al espejo o me escucho y me siento la más femenina de todas.
También soy agresiva, dominante y segura, pero en un instante puedo pasar a ser la más frágil e indecisa.
También me reconozco como idealista, pero otras veces yo misma cuestiono mis argumentos y me río de mi inocencia.
Las personas que me conocen me ubican en varios rangos de edad, desde los veintitantos hasta los casi cuarenta. Voy desde la adolescencia hasta la vejez en una misma semana.
Puedo ser la más libre, puedo exigir que no traspasen mis límites, pero también me amarro enfermizamente a mis propias cadenas.
Vivo buscando desesperadamente el amor y cuando lo tengo busco la soledad (Aunque esto creo que le pasa a todo el mundo).
Soy radical pero también flexible y negociadora (aunque a veces no resulta).
Vivo entre dos mundos que se rozan, soy una constante transición.
Soy cosas que no son, sino están siendo.
Vivo en el borde, en la frontera, ahí donde las cosas cambian, donde el agua se vuelve tierra, como los márgenes de los ríos, los terrenos más fértiles y donde hay más vida. Como el amanecer, donde la noche pasa a ser día y la perspectiva cambia.
Creo que tengo más aristas de las que he enlistado, que me mantendré en eterno cambio y contradición...afortunadamente, porque eso... es estar viva.

Crónicas de otra ciudad: Caza miradas

2010-04-11T17:54:00.000-07:00

Llego a la casa y me sacudo los ojos... hoy no ha sido un buen día, tan solo tres miradas, ¡tan solo tres! Hace tanto tiempo que no vivía una crisis similar.

Ahora las he echado fuera, de todas maneras esas miradas que hoy capturé tampoco eran de las que nutren... eran más bien de esas que responden después de una feroz insistencia de mi parte.

Y ahora ¿que le doy a esta insaciable? No me va a perdonar que no haya encontrado “la suya” después de tantos días, esa que tanto me ha encargado. Si por lo menos supiera encontrarla, si por lo menos me dijera alguien donde está esa mirada que tanto nos alegraría a ella y a mí.

Pero bueno, de algo tenemos que alimentarnos ella y yo, así que tengo que salir a la calle de nuevo y encontrarme con ese mundo de ojos, de ventanitas abiertas y cerradas, herméticas y transparentes, radiantes y oscuras.

Me preparo...hago el pelo para atrás, me despejo la cara y salgo a caminar, a la caza de miradas.

Un chico de abrigo largo, alto, de paso lento, que mira hacia el suelo, seguramente esté repasando todo lo que le falta hacer en el día porque tiene cara de preocupación, pero no de angustia...espera, espera...ahora levanta la vista... estoy preparada...tengo que capturarlo...me mira, uno, dos ... ¡No! ¡Se fue!

Para capturar una mirada hace falta un mínimo de tres segundos, con menos no funciona, no se puede captar ninguna esencia ni la otra persona puede dejarse atrapar en un tiempo menor.

Bueno, no importa, esto acaba de empezar... sigamos caminado... ¡ahí! El chico de la bicicleta que se está desatorando el pantalón del pedal mientras el semáforo cambia a verde; está un poco lejos pero creo que lo podemos lograr... Acelero el paso y llego al cruce peatonal... disimulo un poco y ahora me preparo, el cambio de luz es la señal...

-¡Hola! ¿Te acuerdas de mi?
¡No, no, no!... ¡una atrapa miradas no puede ser interrumpida de esa forma! Y no se le puede ganar la partida así como así.
Lo miro rápido y reconozco que lo reconozco, bajo la cabeza; sí, si me acuerdo.

Cuando se está a la caza de miradas los ojos se ponen mas brillantes y mas abiertos, como cuando se está excitada, pero además, son susceptibles también de que se les atrape... así que yo no podía permitirlo, tenía que dejar que pasara ese estado de transe en mí para poder mirarlo sin ningún riesgo.

-¡Que casualidad! ¿Cómo estas?
Ahora la sonrisa... me parece que este tiene mas técnica que yo, solo que no le he concedido aun los tres segundos.

*Este texto lo escribí hace como 6 años y no lo terminé. La invitación es para que quien lo lea, si le apetece, escriba una versión del final de esta historia... o no le haga caso y la deje inconclusa que tal vez así está bien.

Crónicas de esta ciudad: Balada del jóven con alas.

2010-04-07T23:04:00.000-07:00

En esta ciudad se aparece una noche cada cinco años un joven con alas. Va y se mete a los bares, se sienta junto a la barra y pide siempre wiskey. Va buscando a una mujer para robarle su alma y poder volar de nuevo…él no la conoce, sólo sabe que ella tiene un tatuaje por debajo de la piel, que no es visible para los mortales de este mundo. Así que esa noche, camina de bar en bar, los recorre enteros; mirándoles los brazos, las piernas y los cuellos a las mujeres, sin correr suerte alguna. Las chicas de la ciudad ya lo van conociendo, y no les gusta, por mirón; le llaman el jorobado fisgón.

De la misma forma, la poeta Aranxa Abadie sueña cada cinco años que le hace el amor a un hombre alado (un hombre alado, mas no un ángel). Y durante los cinco años completos, no para de buscar a ese ser que le ha causado más placer que todos sus amantes en toda la vida. Ha ido a consultar a brujos, esotéricos, investigadores de lo oculto, chamanes, hasta sacerdotes. Pero nadie sabe explicarle dónde puede encontrar a ese ser. Uno de esos años, se dedicó a comer hongos alucinógenos y a probar toda clase de drogas, para ver si en ese estado podía tener más claro el camino para su encuentro, pero nada pasó. Cada vez que piensa en él siente una intensa comezón en el tobillo izquierdo, y se rasca mucho y sangra, hasta el grado de tener que vendárselo.

Después de buscar el tatuaje interior en las damas y no encontrarlo, el joven con alas llora. Pero como no es de este mundo, no suelta lágrimas por los ojos, sino que desvanece plumas por las calles, que quedan como manchones blancos sobre las acercas…aquellas manchas que mucha gente confunde con caca de paloma. Así, las calles de esta ciudad se ven más blancas cada cinco años, y por la mañana se percibe un fuerte olor a wiskey con sal.

A Aranxa le ha dado por emborracharse de tanta frustración. Así que frecuenta los bares de la ciudad buscando consuelo en las tentaciones de la noche y en los brazos de algún desconocido. Ha dejado de escribir poesía erótica y ahora sólo escribe de política; y se pasa horas sentada en la plaza mirando el piso tapizado de blanco. Ahora que han pasado tantos años, piensa hacer el último intento por encontrarlo, ha comprado un boleto a tierras Celtas para ver si algún hada puede decirle dónde está. Después de ir a tomarse el último wiskey en el bar de siempre, emprenderá su viaje. Ha decidido quitarse la venda del tobillo, finalmente ya se ha acostumbrado a la comezón y la pierna no sangra tanto. Ha elegido el vestido negro aunque haga frío, y ponerse en la barra del bar y brindar con el primer desconocido para que le desee suerte en su búsqueda.

Hace exactamente cinco años desde la última visita del joven alado a esta ciudad. Esta noche pues, ha de llegar, cansado más que nunca de no poder volar aun.
Antes de salir de su mundo por alguna razón, ha limpiado sus alas, las ha cepillado; se ha limpiado la cara y se ha rasurado. Parece querer cambiar de actitud. Así que ha dejado la gabardina de lado, y ha venido con las alas sueltas.

Aranxa Abadie ya está en el bar, es temprano, no hay nadie junto a ella en la barra todavía. Sin embargo, se oye el murmullo de la gente alrededor. Está a punto de pedir otro trago y marcharse.

El joven alado ha entrado al quinto bar de la noche, seguido de una serie de reporteros, camarógrafos y curiosos que le ven las alas, gritan y se las quieren tocar. Él tranquilo sin mostrarles atención, se dirige a la barra. Sólo hay una mujer ahí.

Aranxa siente una intensa picazón en el tobillo. Se inclina hasta alcanzar su comezón con las dos manos. Mira su herida y unos zapatos negros se acomodan a su lado. Está a punto de dirigir su mirada arriba.
Cuando de repente, una pluma blanca cae al piso.

Las otras que soy

2010-04-02T16:52:00.000-07:00

Algunas veces pienso que hay algo de lo que me estoy perdiendo, que en otro lado están pasando cosas que debería presenciar. Algunas veces tengo la certeza de que he estado en lugares que no conozco: En Atenas, en Tijuana, en el bosque de Chapultepec de noche, o en algún lugar de los 80 en una escuela primaria del DF.
También me pasa que hay gente en la calle a la que nunca he visto, que me observa con la intención de saludarme, con expresión contrariada, como si dudaran de conocerme o no.
Otras veces llaman a mi casa asegurando que aquí vive una mujer de nombre distinto al mío y por más que les digo que no conozco a esa persona, que no vive aquí; esa gente insiste que ese es el número telefónico correcto.
Otras veces, estando en el trabajo o en una conversación aburrida; me he sentido en otro lado, como por gracia de una especie de teletransportación instantánea que me deja estar lejos por momentos dejando mi cuerpo en un lugar.
Y muchas otras ocasiones, personas que conozco en cursos, amigos de otros amigos, conocidos de internet, familiares lejanos; me han dicho que me parezco mucho a alguien que conocen, una prima, una amiga de la infancia, un antiguo amor platónico, a su maestra de matemáticas cuando eran pequeños (por mucho que en esa época yo tuviera menos de diez años); a alguna cantante de blues, a alguien que conocieron en un viaje lejano...
Todo esto me hace pensar que tal vez no sólo soy muchas al interior (la méndiga, la mendiga, la vulnerable, la hechicera, la insegura); sino que también soy muchas al exterior.
Que efectivamente he estado en Atenas y en Tijuana, que salgo a correr en las noches al bosque de Chapultepec por mucho que no viva en el DF, que estudié la primaria en Torreón pero también en Chiapas, que al mismo tiempo que aprendía a sumar, en otra escuela estaba explicando las mismas operaciones en el pizarrón, que he cantado en escenarios de México y Estados Unidos, que he negado más besos de los que he dado (cosa muy rara, pero en fin); y que he andado por América del Sur con mochila al hombro y pidiendo aventón en la carretera.
Tal vez, cuando me abstraigo de alguna conversación, estoy registrando las experiencias de alguna de las otras: La primera vez contemplando los Andes, el primer beso en la boca en algún lugar de los 80; la primera vez haciendo el amor en Roma, en Mérida, en Zacatecas, en las Islas Baleares... O tal vez en esos momentos estoy componiendo canciones, o cruzando una calle muy amplia en una gran ciudad, o escribiendo una carta muy triste para terminar con un novio de secundaria, o estudiando medicina, cortándome el pelo,o compando un boleto de avión para viajar quién sabe a dónde.
Puede ser entocnes que la gente que dice que me parezco mucho a alguien, en realidad esté hablando de las otras "yo", de alguna de esas que anda por el mundo viviendo las experiencias que a veces creo que me pierdo, pero que seguramente disfruto al máximo en otro cuerpo y otra mente, a miles de kilómetros de distancia.
Es problable también, que haya sido yo misma la que llama por teléfono desde otro sitio, tratando de hablar conmigo y contarme todo aquello que ya he vivido sin estar presente.

La tristeza sola

2010-02-07T18:57:00.000-08:00

Barcelona 2004

Yo estaba triste, mi imagen era la de una mujer nostálgica, con los ojos abiertos y fijos en un lugar recóndito de la mente, lejano, gris...

Sin embargo esa tristeza me la estaba saboreando sola, estaba ahí en ese bar, con un café frente a mí, un cigarro en la boca y mis pensamientos dando vueltas como una montaña rusa. Con unas ganas de llorar que iban y venían como el sonido de las campanas.

Entonces la vi.
Una chica de abrigo negro largo, con las manos cruzadas frente a ella, los pies juntos, la mirada en cualquier sitio y una expresión en su cara que de repente me hizo olvidar mi malestar.

Ella era la tristeza personificada, tristeza y frustración, impotencia, angustia y llanto contenido, todo en una cara, todo entre la frente y la nariz. Las cejas arqueadas ligeramente hacia abajo y sus ojos clavados ahora en la mesa, que sin embargo, ella seguramente no estaba mirando.

La diferencia entre ella y yo es que ella no estaba sola, de hecho su acompañante era muy probablemente el causante de su lluvia emocional. Un hombre unos 10 años mayor que ella escribía (así como yo lo estaba haciendo mientras los miraba), escribía sin parar en un cuaderno de pasta dura (de esos que parecen de cosas importantes). Y al parecer, ella tenía que esperar a que él acabara de escribir para poder expresar alguna muestra de su dolor...esperó, así sentada, en la misma posición sumisa... esperó, así mirando la mesa que no le decía nada...esperó, incluso me miró a mí que estaba en la mesa de enfrente y que al igual que él, escribía sin parar...esperó y ya no pudo más... le dijo: Albert... y sólo bastó eso para que él en tres palabras que no escuché, la hiciera callar y regresar a su postura y silencio inicial.

Él seguía escribiendo, ella ahora miraba el cuaderno de su acompañante de la misma forma en que miraba la mesa...con esos ojos que sumaban su tristeza y la mía...era como si esos ojos fijos hubieran absorbido mis ganas de llorar, mi tarde gris, y se las hubieran tragado enteras, para poder estar más triste y ver si así él reaccionaba.

Nada...él con su estúpido cuadernito...y sólo paró de escribir mientras endulzaba su café.
¡Qué ganas de darle este escrito a ella! ¡Qué ganas de tirarle el café en el cuaderno a él! Qué ganas de decirle a ella que la tristeza se pasa mejor... a solas.

(Texto transcrito literalmente del que escribí en el año 2004 en un café del Borne en Barcelona).

Mejor naufragar

2010-01-18T23:50:00.001-08:00

...Y despues de llorar tanto, volverme isla, volverme náufrago, volverme el viento que volcó la balsa, volverme las nubes, volverme la lluvia, volverme el mar, el agua que ya lloré antes...

Llorar para no inundarse

2010-01-18T21:40:00.000-08:00

Dice el piporro en la introducción de una de sus canciones “está bien que llores de adentro pa’fuera porque si lloras de afuera pa’dentro, te inundas…”

Da risa, porque es cierto.

Puede haber inundaciones... por cerrar las compuertas, por obstaculizar el paso de las lágrimas necias, por querer estar de pie cuando lo que el interior quiere estar en recuperación, convaleciente.
Llorar para no inundarse, llorar para sanar, llorar para volver a llorar, vaciarse y volver a llenarse.

Méndigas y mendigas

2010-01-09T21:09:00.000-08:00

Foto: Maga Mistral

Tod@s somos dos o más. Adentro de cada una de nosotras habita una comuna de mujeres que se hablan, se pelean y a veces ni se conocen. Se miran de repente y luego, al dar la vuelta, ya se han olvidado de la otra.
Soy una y soy muchas, por lo menos cinco.
A veces una mendiga (sin acento) que pide, ruega, llora por el amor de los demás; que daría todo porque no la abandonaran, que sufre mucho si se ve de repente desolada.
A veces una méndiga (con acento), una tirana, una maldita que se ensaña con quien más la quiere, para sentirse superior, estúpidamente superior.
Otras, la aventurera más grande, la mujer más valiente y desafiante, la que descubre este mundo y muchos otros, la que busca con ojos de niña que las cosas la sorprendan.
Otras más, la espectadora, la pasiva, la inamovible, la frágil, la que necesita que la animen para hacer cosas, la que se paraliza y se pasa días enteros sin salir de casa.
Algunas, las más intensas, la hechicera, la que vuela, la que crea, la que sabe que lo sabe, la que no presiente lo que va a suceder, sino lo inventa; la que encanta con los ojos, la que seduce con palabras, la que salva a todas las demás de la desgracia o las hunde en el más oscuro de los abismos.
Así, todas ellas viven ahí dentro. Aparecen por temporadas y me abandonan por meses, a veces años.
He tenido por momentos la sensación de que soy una sola... es un engaño, un espejismo, las demás acechan el momento de su salida a escena; esperan el instante preciso para salir a salvarme o a joderme. No puedo desprenderme de ninguna de ellas, son mi corteza, mi centro, mi raíz, mi savia, mi nada.
No puedo hacerlo porque si no, no sería yo (ni yo, ni yo, ni yo, ni yo, ni yo... se levantan todas al unísono).

Tenga pa' que se entretenga

2010-01-05T19:38:00.000-08:00

Foto: Maga Mistral

Convocatorias de proyectos artísticos, bronquillas familiares, paseos por la ciudad, críticas de televisión con los amigos, fotografías de caminatas y lugares descubiertos, anécdotas varias, algunos retos de trabajo, el doctorado, muuuuchos libros, charlas con amigos, nuevas conquistas, nuevos coqueteos, dejar el cigarro, continuar la terapia, tener uñas largas, entrarle a la meditación, ejercicio, dormir bien, y a veces muy necesariamente no hacer nada...
A veces necesitamos llevar el cuerpo adelante para que la mente lo siga. La mente en algunos momentos tiene vida propia y se va muy lejos, es difícil alcanzarla, nos hace pasar muchas angustias si la tomamos demasiado en serio.
Me falta crear, me falta escribir, me falta ejercitar el "hacer" más que el planear hacer.
Si alguien tiene otro encargo o sugerencia que hacerme para que esta condenada mente que tripula mis actos se quede quieta un momento, son bienvenidas todas sus palabras.
Bienvenido sea el año y bienvenidos los ojos que leen estas letras.

Sones con visión de género

2009-12-16T19:51:00.000-08:00

Aquí les comparto un programa de Mujeres que saben latín, en esta ocasión con la presencia de Daniela Meléndez, compositora, decimera, jaranera y radioasta. Una compañera preocupada por la difusión de los derechos d elas mujeres.
Ojala que les guste el programa y que lo escuchen cuando puedan, los sábados a las 12:00 hrs. por Radio Libertad, la radio por internet.

Ir a descargar

¿Cómic con visión de género?

2009-11-01T20:02:00.000-08:00

Aunque usted no lo crea. Me acaban de recomendar esta historia "Persépolis". Surgió como una novela ilustrada de la autora Marjane Satrapi de nacionalidad iraní. Después en el 2007 la hicieron película y ganó varios premios, entre ellos un Oscar.

Independientemente d elos premios, es una película fuerte e inteligente, que trata sobre la vida de la autora entre su país y la vida en Europa, entre la guerra y el entendimiento de otra cultura, entre la discriminación externa y la de su propio país hacia ella. Una historia muy humana y totalmente recomendable. Creo que es bueno explorar estos otros medios narrativos, encontrar Persépolis fue una muy grata sorpresa. Si la ven por ahí, cómprenla o réntenla.

¡Átenme al mástil!

2009-10-11T21:46:00.000-07:00

Así como Ulises pidió a su tripulación que lo ataran al mástil del barco para no sucumbir al canto de las sirenas; yo (que soy como Ulises en un mundo en que a las mujeres se nos asiga el papel de Penélope, aunque nuestra vocaciòn sea la de la aventura); invoco a mis amigas, amigos, lectores, duendes, cibernautas, libros, casualidades, proyectos, hombres hermosos, aventuras e imaginaciones, para que no me dejen bajar del mástil. Que me mantengan atada mientras pasa este momento de decisión. Es absolutamente seductora la idea de la tragedia, de la depresión, o la de recurrir de nuevo al estado anterior... todo por no enfrentar el dolor y la soledad que finalmente hacen crecer.

A todos esos entes que he invocado, les ruego que en estos meses no me abandonen. Les pido su continua presencia, su constante encuentro, el regalo de su risa y de su sana compañía.

Dejen que disfrute de su amor y me llene de él por el tiempo que sea necesario, antes de estar preparada para recibir a ese otro amor...

Encuentros casuales 3: La sombra, la memoria, la calle y Borges en la pared

2009-09-29T13:47:00.000-07:00

Foto: El Teatro de los Sentidos

“...Yo quiero ser uno y soy la mitad,

la parte que falta me hace caminar...”

Enrique Vargas

(Se recomienda leer Encuentros casuales 1 y 2 antes de empezar este texto, si no va a sonar a pura locura sin sentido)

Yo estaba en esa biblioteca creada a partir de escenografía en una de las grandes naves industriales del Parque Fundidora. Yo seguía ahí, buscando entre libros aquel que describiera lo que me estaba pasando. Así, me encontré con esa libreta que narraba a lápiz lo que yo había vivido los dos días anteriores y el actual. Y en ese momento, el guardian de los libros apareció preguntándome si había encontrado mi libro.

Yo, en un afán de sagacidad presuntuosa, o tal vez presintiendo que aquella libreta debía permanecer en secreto; le dije que no, que había visto algunos libros que rozaban por fragmentos mi historia, pero ninguno que me identificara totalmente.

Él me tomó de la mano y me llevó hacia uno d elos libreros. Me dijo: Observa bien. Yo afilé la vista, pero no podía dejar de pensar que ese hombre estaba jugando a algo que me emocionaba pero que a la vez me ponía nerviosa. Extendió su mano derecha, sus dedos alargados y huesudos me señalaron un libro pequeño y delgado. Volvieron sus manos a moverse indicandome que lo tomara. Lo saqué de entre los otros libros y leí el título: El eco de la sombra.
Definitivamente no sonaba a un libro hecho para mí... en principio. Después, él abrió el libro y me leyó un párrafo de una de las hojas intermedias:

"El viajero se sintió de pronto sin la mitad de sí, la buscó con la mirada y se dio cuenta que escapaba por la ventana. Los dos eran uno pero ella quería seguir su camino propio. El viajero esuchó un ruido en la habitación próxima, decidió seguirla y atrevezó la puerta."

Acto seguido, el guardian hizo una reverencia para despedirme, tomó la tela que hacía de puerta hacia la otra habitación, y con su brazo largo y su mano estirada, me señaló el camino.
Yo respiré profundo y fui tras mi sombra. Así empezó el viaje.
No quiero relatar todos los detalles de esta experiencia, porque en primera me quedaría muy corta tratando de describir con palabras todas las sensiaciones ahi vividas. Todas las emociones removidas desde la planta de los pies hasta el estómago y la garganta. El miedo, la emoción, la incertidumbre, la ternura, la prisa, la curiosidad, la excitación, la sensualidad. Todo se acumuló paso a paso en mi cuerpo y en mi memoria; me dejó mucho, pero más que nada me ayudó a aclarar una parte de mi destino. El viaje duró en tiempo real como una hora y cuarto, pero en tiempo interno pasó desde mi infancia, a mi adolescencia y se fue hasta mi vejez, que aún no llega. Yo salí de ahí con la misma sensación que se tiene cuando se está enamorada.
En la última habitación estaban mis zapatos (porque el recorrido había que hacerlo descalza); los recogí mientras seguía intentando comprender lo que me acababa de pasar.

Salí de ahí, del recinto en donde acababa de convivir con el Teatro de los Sentidos, me dio el sol en la cara, tibio, como queriendo devolverme poco a poco al mundo real. LLamé por teléfono a mi madre, quería contarle fresquecita esa experiencia, sabía que a ella le hubiera encantado vivirla.
Mientras hablaba, un chico de apariencia europea me miraba fijamente. Me pareció conocido, pero no hice mucho caso. Cuando colgué el teléfono el chico se acercó y me pidió un cigarro. Noté que él se dio cuenta de mi reciente movilización interna. Me preguntó si acababa de salir de "El eco de la sombra", le dije que sí con toda la cara de idiota enamorada. Él sonrió, me dijo que era actor de la compañía, y que dos días antes ya me había visto en un restaurante del barrio antiguo, en la terraza donde tocaban jazz.

Aah!, por fin lo identifiqué. Comencé a preguntarle mil y un dudas que tenía acerca de todo el funcionamiento de la compañía. Lo hice a pesar de que corría el riesgo de borrar el misterio que se oculta tras de toda magia. Él me contestó lo que creyó prudente, y entonces yo me atreví a preguntarle sobre la libreta. Le conté lo que había leido ahi, le conté de la semejanza de ese diario con lo que yo había viviso los dos días anteriores, le dije que mi gente más cercana me llama bruja de cariño y de convencimiento desde que soy una niña. Él se quedó pensando, y me dijo ¿Cual libreta?, ¡Cómo que cual! ¡pues la que estaba en la bibliotecta, bajo la luz de la lámpara!
El volteó hacia los lados, me miró a los ojos, y me dijo que esa libreta no era parte de la obra, que no sabía de qué libreta le hablaba...

Al principio no le creí, supuse que era un secreto de ellos, pero al final supe que decía la verdad. Luego me dijo que seguramente esa libreta me estaba esperando, que estaba ahí para decirme algo, que yo tenía que encontrarla hoy y la encontré.
Luego me dijo que en el barrio cercano al recinto del Forum, había en una calle una casa con unas letras en la pared, con una frase que no se le olvidaría nunca. Me dijo: esa frase tambien es para tí. Yo seguí sin creerle mucho y me despedí amablemente. Luego me fui a cenar con mi compañera de viaje y le conté toda la historia, nos reímos.
Al otro día, ya con maletas y de camino al aeropuerto, pasamos por última vez por el Forum; había mucho tráfico y el taxi tuvo que irse por un atajo. Yo no pude creer lo que veían mis ojos cuando doblamos la esquina y ahí estaba, para desvanecer todo mi esceptisismo, Borges pintado en la pared:
"Todo encuentro casual es una cita"

Encuentros casuales 2: Monterrey, el teatro y la liberta

2009-09-27T21:14:00.000-07:00

Quería dejar pasar más tiempo entre la primera entrega de encuentros casuales y la segunda, pero no pude resistirme, las historias quieren salir cuando quieren salir y no hay que cerrarles el camino.

En el África mediterránea, es Anance la gran tejedora,

la que con sus hilos teje las pasiones, las vidas, las alegrías, los pueblos, las ciudades…

Al nacer cada uno recibe de Anance un hilo.

Cada hilo lleva a un destino diferente al de los otros.

Pero cada uno debe descubrir por si mismo porqué le tocó ese hilo y no otro.

Sólo aquel que lo descubra lo podrá vivir.

El que no, nunca sabrá qué busca.

"Teatro de los sentidos"

4.- Monterrey, 2007 Forum de las culturas. Fui con una compañera de trabajo a una serie de conferencias sobre ciudades y población. El plan era académico totalmente pero nos dimos la oportunidad de pasear por la ciudad, comer en algun restaurante interesante y de asistir a una obra de teatro. (Ya me di cuenta que el teatro me regala siempre cosas...)

Empiezo por la ciudad, las calles, los lugares, la gente, me sorprendieron de muy buena manera, yo tenía otra imagen muy diferente de Monterrey, y me encontré con una ciudad que está volteando hacia la cultura y que tiene mucha producción creativa. Un barrio antiguo con casas de adobe en donde seguramente se guardan historias muchos más interesantes que éstas.

La primera noche que estuvimos ahi fuimos a cenar a un lugar pequeño y acogedor en el barrio antiguo, tocaban jazz. En la parte de arriba había una terraza y nos fuimos a tomar una cerveza ahi mi compañera y yo. Al poco rato llegaron un grupo de chicos, se podía ver desde lejos que eran extranjeros y yo hasta le aposté a mi amiga que seguramente eran españoles. Uno de ellos me miraba insistentemente.

Continuamos los días siguientes asistiendo a las conferencias, y el penúltimo día de estancia se presentaba "El teatro de los sentidos", el nombre desde el primer momento atrapó nuestra atención, y fuimos a preguntar que de qué se trataba a la taquilla. Los chicos que estaban ahi nos dijeron que lo único que sabían era que habái que entrar ahi sin celular y sin nada que sonara, y que las personas no entraban juntas, sino de una por una... nuestra curiosidad aunmetó y por supuesto compramos la entrada. Había que apuntar una hora de entrada cuando uno compraba el boleto, cosa aún más rara pero más intrigante.

Me tocó a las 6.45. Nos reunían a todos los asistentes bajo una lona e iban llamándonos por nuestros nombres. Llegó mi momento y me llamaron, una chica me escoltó hacia la entrada de una gran nave industrial, en la que había un poco antes de llegar a la puerta, unas mesas con muchos libros. Me dijo la chica: aquí te dejo, espero que te guste la lectura.

Yo estaba totalmente desconcertada, hasta miedo tenía pero mucha emoción tambien. Me puse a revisar los libros y en un momento se abrió la puerta, y un hombre muy alto y muy delgado, casi Quijotesco me dijo con voz baja y áspera: hola, pasa por favor...

Entré con el corazón palpitando agitado, él me preguntó: ¿Cómo te llamas?, insisto, con voz como sacada del Quijote; yo le contesté mi nombre, que cabe decir que es poco común en México y en otros países. Luego él me preguntó que si me gustaba leer y yo contesté que sí, que me encantaba y comencé a sentir que había llegado al lugar correcto. Me dijo que si yo creía que en ese mismo instante alguien en algun lugar estaba escribiendo justo lo que estábamos viviendo en ese momento. Mi emoción no pudo ser mayor... ese pensamiento lo he tenido desde que era niña. Con una gran sonrisa le dije: Puedo apostarlo. El tambein sonrió. Me dijo que para cada individuo hay un libro especial y que el mío podía estar ahí . Todo ese espacio estaba a media luz, o más bien casi en penumbras. Estábamos en una pequeña biblioteca, llena de libreros viejos de madera, algunas escaleras y una pequeña mesa al fondo de la que salía la única luz que alumbraba el lugar. El me dijo que mi libro se encontraba ahi, que lo buscara, que siguiera mis instintos y lo encontraría. Hizo una pequeña reverencia y se fue.

Yo me quedé entre mis palpitaciones, mis intrigas y mi emoción... empecé a caminar despacio y observar los libros a mi alrededor, había mcuhos que llamaban la atención, pero no me decidía a tomar ninguno, no los sentía especialmente míos. De repente me dio curiosidad ir hacia la mesa, fui y la luz de la lámpara caía sobre una libreta abierta a la mitad, con lápiz estaba escrito lo siguiente: "Lista de nombres raros: *******" (los asteriscos representan cada una de las letras de mi nombre, porque aqui prefiero no decirlo). Ahí es´taba mi nombre, encabezando esa lista. Me pareció un truco muy ingenioso para llamar mi atención y mi sorpresa, pero supuse que el guardian de la biblioteca lo había escrito luego de hablar conmigo y retirarse.

Mi curiosidad continuo y empecé a hojear la libreta. Me fui hacia las primeras páginas y estaban escritas en forma de diario. Había textos de los tres días anteriores al que yo estaba viviendo. Los leí. El del martes decía: la brujita llegó a esa ciudad nueva, llegó emocionada y pensando que se encontraría con una ciudad muy moderna, pero se sorprendió, nada era como lo que se esperaba, a cada paso iba emocionándose con las calles, las casas, los lugares.

Me quedé helada... paralizada. Seguí leyendo. Miercoles: La brujita ya se sentía más tranquila, pero seguía aprendiendo más sobre ese tema que tanto le fascina, empezó a conocer gente y siguió sorprendiéndose con la ciudad. ¡No podía ser! hasta empecé a voltear hacia atrás de mí, parecía que me hubieran estado siguiendo... me dio miedo y emoción. Seguí hasta el jueves, que era el día que estaba viviendo: la brujita tiene un hallazgo sorprendente, no podrá creer lo que va a encontrarse, pero estará ahí esperándola.

Casi me desmayo. En ese momento una mano tocó mi hombro y me dijo:

¿Encontraste ya tu libro?

(Tengo que irme a dormir, esta historia continuará mañana. Mientras, siembro aquí la página del Teatro de los sentidos, y espero que quien me lee, tambien se lo encuentre en su camino algun día: http://www.teatrodelossentidos.com/eo/intro.php)

Encuentros casuales 1: El elevador, el chat, el flamenco y el cuento

2009-09-26T17:49:00.000-07:00

Borges dijo "Todo encuentro casual es una cita" y yo creo en ello a fuerza de comprobación.

¿Qué nos pone en un lugar preciso en un momento determinado?¿qué clase de fuerzas y energías reúnen a dos personas en el mismo segundo?¿cómo es posible que entre tantos millones de personas surja un reencuentro con alguien del pasado?

Me han pasado dos sorprendentes encuentros con personajes importantes de mi mundo amoroso, una historia de encuentros fortuitos con el hombre que probablemente he deseado más en la vida, y un encuentro tal vez conmigo misma en un cuaderno que vino de España. Ahora explico cada uno de estos:

(Adevertencia: el contenido de estas historias es meloso y cursi, es responsabilidad del lector el efecto que éstas causen en él)

1.- Era el año de 1999, yo estaba de visita en el DF para un congreso nacional de ciudades, trabajaba en una dependencia de gobierno y mis compañeros y yo participábamos como expositores, así que teníamos nuestros respectivos gafetes colgados al cuello para que nos identificaran. El día de la exposición, mis compañeros y yo subimos al elevador del hotel después de desayunar, yo iba aún algo dormida, cuando de repente una voz me despertó... me llamaban por mi nombre, así que volteé a ver quien me llamaba. Vi a un hombre un poco mayor que yo, cuya cara me sonaba bastante conocida. Señaló mi gafete y me dijo: sí, eres tú, dudaba que lo fueras pero ahi está tu nombre. Yo lo miré extrañada porque todavía no sabía quien era... hasta que él sonrió.

En una ciudad de más de 20 millones de personas, ¡me fui a encontrar en un elevador a mi primer amor! al chico a quien le hice decenas de poemas y canciones cursis en la prepa, allá en la Comarca Lagunera.

2.- Chat de internet, un canal bastante comercial de España, yo estaba en México y me gustaba conectarme a ese canal porque siempre me han atraído los españoles, así que estaba navegando por ahí buscando encontrarme con alguien interesante. Apareció un tipo llamado La Sombra. Desde el nombre me llamó la atención, sin embargo él fue quien me habló a mí. Yo obviamente no navegaba con mi nombre, tenía otro similar al que uso aqui. Empezamos a charlar y nos fuimos dando cuenta que teníamos muchas cosas en común. Incluso coqueteamos un rato, y poco a poco fueron surgiendo elementos de nuestra personalidad y detalles que daban más datos sobre nuestras vidas. Hasta que supimos que los dos vivíamos en la misma ciudad (en este país por supuesto). Nos entró la curiosidad y seguimos hablando, a cada palabra me parecía más conocido ese supuesto extraño, poco a poco los españoles fueron saliendo del chat, hasta que solo quedamos él y yo. De repente dijo una frase que solo la he escuchado del hombre que me ha engañado de la manera más neurótica "Siempre hay que hacer como si uno ya supiera qué va a pasar". Era él. Despues de 5 años de haber terminado, ¡me encontré con mi ex novio más maniático por internet!, en esa red por la que navegan cientos de millones de personas.

3.- Despues, mucho tiempo despues, me fui a vivir a Barcelona y un domingo de esos bastante ociosos, mi compañera de piso me sugirió ir a ver una obra de teatro en un barrio bastante alejado de donde vivíamos. El trayecto valió la pena, se trataba de una puesta en escena que combinaba los títeres con los actores de carne y hueso, y además versaba sobre el Flamenco. Había diálogos ingeniosos, cante y baile... pero lo mejor de todo: el protagonista y el manejador del títere principal era un bailarín de flamenco de ensueño, un hombre dueño de un cuerpo y un talento ("duende" como dicen los españoles) que yo nunca antes me había topado. Lo miré toda la función como hipnotizada. Al final de la obra los actores invitaron al público a subir al escenario, y ahí me puse a charlar con él. Resultó que él no sólo bailaba y manejaba los títeres de manera magistral, sino que tambien era quien armaba los títeres, quien había escrito la obra y, además era el director (después me enteré que él venía de una familia muy importante de artistas catalanes, su padre había escrito muchos libros y había sido promotor de la cultura de esa ciudad). Me miró profundamente mientras platicábamos, me preguntó mi nombre y algunas cosas más. Después nos despedimos, yo salí del teatro caminando como entre nubes y me miraba parado en la puerta del local.

Pasaron muchos meses, casi un año, y yo iba caminando hacia la estación de trenes que estaba cerca de mi casa en Barcelona, iba escuchando música y como de costumbre, iba distraida. Esperaba a que el semáforo cambiara a verde para cruzar caminando la calle, una silueta en bicicleta se puso al lado mío. Escuché mi nombre. Giré la cabeza y lo ví. Mis piernas se doblaron como si una polio sorpresiva me atacara, y empecé a tartamudear. Hablamos un rato y me pidió mi teléfono. No me llamó.

Pasó más de un año, yo trabajaba en un pueblo que quedaba más o menos a una hora de Barcelona y tenía que irme y regresar diariamente en tren. Así que aprovechaba para leer algun libro en el camino y mientras esperaba en el anden. Estaba muy concentrada sentada en una banca del anden, leyendo un texto que me tenía abstraída totalmente, cuando ví que mi libro se ensombrecía porque alguien estaba parado frente a mí. Levanté la cabeza. Era él. Nos subimos al tren y nos sentamos juntos, en el camino charlamos precisamente sobre la casualidad de habernos encontrado dos veces. Volvió a decir que me llamaría... no lo hizo.

Despues de unos dos meses, volví a encontrarme con él, en el centro de esa ciudad de más de millón y medio de habitantes. De ese encuentro casual ya surgieron encuentros planeados, que me dejaron el aprendizaje de algunos pasos de flamenco, uno de los momentos más eróiticos que he vivido, algo de valor y dignidad puestos a prueba, decepción y algunos dolores de cabeza... y por supuesto esta historia.

...He mentido... entre el segundo y este último encuentro casual que he descrito, hubo otro del que salí huyendo antes de que él me viera. De ahí surgió una pequeña nota, que me escribí a mí misma entre la desesperación y la amenaza de perder la magia despues de tanta casualidad:

"La tercera vez que nos encontramos por casualidad... pero ya no tuve ganas de mirar esos ojos azules, ni tuve ganas de entretenerme con tu conversación, ni tuve esos nervios que siempre me atacaban al estar cerca de ti, me fui.

Tuve miedo... miedo de que estos encuentros se transformen en banales, que dejen de ser casuales y se conviertan en comunes, que esta magia deje de ser destino y se convierta en la mayor explicación de que este mundo es un pequeño pañuelo donde finalmente todo el mundo se topa con todo el mundo."

Despues de regresar a México, ya con un año aqui, me encontré un libro de cuentos hispanoamericanos en la casa de mis padres. Como siempre hacía, me llevé ese libro a mi casa, tenía textos de algunos autores que no conocía pero parecía estar muy bueno. El último cuento era de un señor de apellido Carandell, era un cuento escrito en los años 70. Me fijé otra vez en el nombre de autor, luego leí su pequeño curriculum... me temblaron las manos al darme cuenta de que el cuento que acababa de leer, era del padre de él, que había muerto el año en el que yo lo conocí... el cuento se titulaba "Regalo inesperado".

Preludio de escribir

2009-09-24T14:22:00.000-07:00

Foto: Maga Mistral

Estoy aquí frente a la computadora tratando de escribir algo sobre un tema que me revolotea en la cabeza desde hace muchos años: El erotismo y la posición de las mujeres ante este tema fascinante... Pero la cosa es que, como siempre, cuando una quiere hablar de Los Grandes Temas, aparecen de la mano dos personajes que no dejan avanzar mucho "inseguridad y miedo". Miedo a la hoja en blanco, miedo a decir tonterías, miedo a encontrar voces internas desconocidas, miedo a quedar mal con los otros pero sobre todo con una misma...

Y es entonces cuando cualquier pretexto es bueno: Me duele la panza y no soy capáz de concentrarme. Ando molesta e incómoda porque tengo la regla.... tengo que seguir leyendo ese libro interesantísimo antes de escribir esto, porque seguro ahí viene algo más que me va a insipirar tremendamente... mejor me duermo primero un rato... tengo que llamarle a mi madre... ya para qué me hago pendeja y mejor me salgo a caminar un rato.

Pues así se "dora la píldora", se "marea a la perdiz", se "muerde el perro la cola" etc., etc., etc, cuando una quiere y no se anima a escribir algo que tiene rato que golpea adentro.

Pero bueno, todo esto hace que cuando llegue el momento; (así como cuando damos vueltas para presentar un proyecto que nos emociona, así como caminamos hacia el hombre que nos atrae y nos regresamos sin decirle nada, así como cuando en una junta queremos decir que no estamos de acuerdo y no lo hacemos una y otra vez; así como cuando pensamos y repensamos que deberíamos irnos pero no nos vamos), realmente surjan las palabras con la fuerza que esperamos, con toda esa energía que acumulamos jugando a guardarla, para que salga toda junta, cuando al fin decidamos estallar en nosotras mismas.

La sensualidad de los materiales: Hellen Escobedo

2009-09-21T14:04:00.000-07:00

La sensualidad está por todas partes. El roce, el placer, las historias, el idilio, la excitación, la sorpresa, el éxtasis, la pasión. La ciudad nos da todo eso y, en todo caso, nosotros podemos darle todo eso a la ciudad.

Eso piensa Hellen Escobedo, escultora y creativa, mujer entusiasta y simpática, que ve en las calles, los bosques y los parques los lienzos para expresar sus historias y pensamientos.

Una mujer para tomarse en cuenta. Les dejo una muy interesante entrevista con ella, donde nos cuenta de los materiales que utiliza y toda la magia que imprime en ellos. Disfrútenla:

http://www.youtube.com/watch?v=O7R70sYVY5U

¿Viva México?

2009-09-15T18:32:00.000-07:00

Hoy me preguntó él: Y qué, ¿hoy no vas a colgar tu bandera?. El me conoció cuando los dos vivíamos en Barcelona, en ese entocnes, yo lejos de mi casa, sí extendía mi bandera de México en septiembre (y hasta en otros meses), y me gustaba celebrar el grito con los cuates y cantar rancheras, hacer mole, gorditas y arroz ranchero pa los amigos.

Pero bueno, las cosas cuando una está fuera del país se sienten distintas. Se extraña la proximidad, la música, los cuates, hasta la borrachera y el desmadre mexicano... pero, pensandolo bien, no siempre. Estando lejos tambien una se vuelve más crítica con su país, reconoce que hay muchas más asignaturas pendientes de las que creía... da coraje, vergüenza, desconcierto...

Pero bueno, la cosa es que me regresé. Y mi regreso tuvo que ver mucho con una cuestión patriótica que todavía no entiendo muy bien (a pesar de que surgió de mí).

Regresé a México para hacer algo... ¿algo? Regresé con la idea de que las cosas se podían cambiar. Regresé enfundada en mi capa de "mujer maravilla" al rescate de otras mujeres y de las ciudades.

Las cosas han sido un poco distintas. A veces me dan ganas de irme de nuevo. A veces la decpepción es grande, a veces me siento como tirgre en una jaula, dando vueltas sin sentido en un metro cuadrado.

A veces parece que nada de lo hecho tiene sentido. A veces pensaría que la gente me ve como loca por idealista, porque tengo más de treinta y pienso que el mundo puede cambiar, porque como mujer no me comporto como la mayoría de mis coterráneas, porque a veces muestro mi desacuerdo a algunas vacas sagradas que me he topado por ahi.

Pero otras veces las cosas brillan. Otras veces el caos es hermoso porque puede traducirse en mil formas de creación. A veces los proyectos con los amigos, las exposiciones, las clases, los alumnos, la radio, las compañeras, me hacen ver que el regresar ha sido una de las mejores decisiones que he tomado.

Hoy no quiero celebrar con cohetes, ni con tequila (que ni me gusta), ni con gritos. Hoy quiero reflexionar porqué sigo en este país, que como todo lo que se ama, contiene lo que más causa placer y lo que más nos hace daño en un mismo ser...

¡Ay qué bonito es volar!

2009-09-09T18:34:00.000-07:00

A veces dan ganas de salir volando... dan ganas de enfundarse unas alas y volar de noche, salir por arriba de los techos, de los que tienen teja y de los que no. Agarrar velocidad e ir subiendo, desde el piso hasta estar por encima de los edificios, y luego subir más, hasta que llegue el vértigo y entonces subir otro poquito más, para despegarse de plano de todo.

Dice el son:
¡Ay qué bonito es volar!
a las dos de la mañana
a las dos de la mañana
ay qué bonito es volar ay mamá.

Subir y dejarse caer
en los brazos de una dama
en los brazos de una dama
ay qué bonito es volar ay mamá...

... Y después de volar tan alto, ya con la luna de fondo nada más, entonces ir hacia abajo otra vez, regresar a la tierra a toda velocidad... sentir el viento en la cara y abrir las alas, dejar que las mueva el aire y sentir el pelo en las mejillas que revolotea sabiendo que el vuelo está terminando.... Dejarse caer: en los brazos de un hombre hermoso, en un campo verde verde, en una cama acolchonadita, en un lago tibio, en un montón de algodones, y ya si no queda de otra... pues en el cuerpo de una misma.

Cántenme la bruja, queridas Eugenia y Lila:

¿Quien es la mejor amiga de una mujer?

2009-09-08T17:08:00.000-07:00

Foto: Shirin Neshat

Hace como dos días una amiga mía trajo a la charla una frase que he oido continuamente, solo que me asustó oirla de labios de una amiga:

"El peor enemigo de una mujer es otra mujer"

La trajo a colación porque yo le contaba a ella una situación que tenía yo en el trabajo con una amiga mía. Ella, la amiga que dijo la frase, me dijo que un ex novio de ella le había mencionado esta frase, afirmando que entre mujeres nunca nos ayudamos, siempre nos ponemos trabas y siempre hay competencia. Esto es cierto o no depende desde donde se mire. Sí que es verdad que entre mujeres ha existido siempre una competencia, sobre todo por los hombres y hoy en día por los trabajos, pero eso tiene una explicación muy sencilla y además, tiene solución:

En primer lugar, está la cuestión de quien maneja este tipo de sentencias, porque son sentencias, como si no existiera otra manera de ser más que así. Quien dice estas frases conciente o inconcientemente tiene la intención de que las mujeres verdaderamente no nos llevemos bien. Eso conviene de cierta forma a quien busca el control, a quien busca que no se generen cambios en la sociedad, y menos en favor de las mujeres. Lo dice Foucault en su ensayo sobre el poder: a quien busca conseguir el poder y el control, le es favorable no ser visto, estar en el anonimato (qué mejor anonimato que los mitos sociales); pero más que eso, le es conveniente que esos a los que quiere controlar no se comuniquen entre sí, no se pongan de acuerdo, no se relacionen, ni siquiera se vean. Que no piensen en colectivo.

Hay quienes dirán: AAAAAAAH! pero son las mismas mujeres las que promueven este tipo de "propaganda" en su contra. Puede ser (aunque no somos todas), pero hay veces en las que, a fuerza de repetir una mentira, poco a poco se va convirtiendo en verdad.

Pero... ¿qué pasaría si las mujeres que creen que es imposible llevarse bien con otra, pusieran en duda esta sentencia? ¿qué pasaría si no solamente lo ponen en tela de juicio las mujeres, sino tambien los hombres? y si a pesar de todo sigue pasando...¿qué pasaría si empezamos por transformarnos interiormente y dejamos de ser las portadoras de estos comportamientos?...

La otra parte de la idea la dice Marcela Lagarde, una feminista latinoamericana con ideas muy claras; ella señala que la competencia entre mujeres se da porque existen muy pocas oportunidades para nosotras, así que si aparece una, todas nos movemos desesperadas para conseguirla, y obviamente competimos para quedarnos con el puesto (ya sea amor, ya sea trabajo, o escuela).

Yo lo comparo con el juego de las sillas, ese juego que nos divertía tanto de chiquitas. Hay muchas sillas ocupadas en el mundo, solo una está desocupada, y así como en el juego, pues se "arman los madrazos por esa silla". La respuesta es muy simple, lo dice Marcela Lagarde y yo lo completo con mi reflexión personal: Hay que apoyarnos mutuamente, hay que ayudar a la otra a que alcance su silla, su oportunidad; hay que trabajar en equipo y poco a poco iremos consiguiendo oportunidades para todas. Esto no es fácil de hacer, pero sí se puede... lo único, y lo más cabrón, es dejar el ego a un lado. Reconocer cuando es momento para la otra y cuando es momento para una misma; apoyarnos, y sobre todo, hablar. Si hablamos resolveremos los conflictos, si no nos quedamos con prejuicios arcaicos en la mente y enfrentamos las cosas como seres humanos adultos, seguro que podremos solucionarlos, o por lo menos, iremos aprendiendo cómo hacerlo...

(Me permito un homenaje personal a quienes me han hecho ver que podemos contar unas con otras: Soco, Luisa, Blanca, Jasibe, Yey, Nadja, Lety, Devaki, Yadira, Estela, Graciela, Laura, Sonia, Ana, Reyna, Miriam, Chaly, Yonnia, Marisol, Roxana, Paloma, Heidi, Jenny, Ingrid, Vicky, Isabel, Sole, Trini, Claudina... y cada una de las mujeres que me han ayudado y me han hecho pensar de esta forma).

Belleza masculina

2009-09-05T15:51:00.000-07:00

Hace mucho que me pregunto porqué en el arte, en la televisión, en el cine, e incluso en las conversaciones con amigas y amigos la belleza masculina se toca tan poco como tema, como motivo, como obsesión. Hay un abismo de diferencia cuando una se pone a pensar en el tema de lo bello, siempre los referentes son mujeres, en la literatura, en la pintura, en la fotografía; incluso no saben cuánto me costó buscar estas fotos que les comparto, casi siempre en las búsquedas de lo bello, aparecen mujeres. Y cuando hablo de belleza masculina no me refiero a los modelos, a los metro sexuales (aunque realmente me gusta que los hombres cuiden su aspecto); sino a la belleza cotidiana de algunos hombres de a pie (algunos hombres, no mentiré diciendo que todos los hombres son hermosos; como muchos hombres quieren hacer creer a las mujeres "todas las mujeres son bellas...").
Sin embargo, sí que hay muchos regalos del cielo día a día que se aparecen por ahi en las calles, en las películas, en los bares, a través de las ventanas del autobus.
Aquí les muestro un rompecabezas de los aspectos físicos que yo encuentro hermosos en los hombres (nótese que el pene no está presente, en la apreciación de la belleza, ese "miembro" no está en los primeros lugares); pero aclaro que estos aspectos físicos no brillan igual si no van ligados a una mente interesante, una actitud sensible y una perspectiva de libertad.
Les dejo este regalito que busqué por las páginas del Flickr que son fotos de varios autores, hombres y mujeres, que han logrado captar esa belleza de la que les hablo. Las fotos son de ellos y las frases son mías.
Tengo el plan de hacer yo misma esta serie con fotos tomadas por mí, así que si se quieren apuntar como modelos, avísenme.

"boca de saber besar...y otras cosas"

Foto: Memo Vázquez

"desde aqui mis dedos tiemblan de ansiedad por deslizarte entero"

Foto: Miguel Pardo

"Esa línea de la cintura a la ingle es la travesía de unos dedos, de una lágrima, de una lengua, de un sueño entero"

Foto: Marco Gomes (así está escrito por el autor su nombre)

"Esa manera inconciente de sentarte, de pensar en lo tuyo, de estar con el suelo a piernas y memorias cruzadas..."
Foto: Maga Mistral

"las dos más grandes bellezas de este mundo, un hombre creando y la ciudad como testigo"

Foto: Maga Mistral

"Sutil gesto de pensar con tus piernas"

Foto: Click s

"Cristalino el efecto de tu sonrisa"
Foto: Memo Vazquez

Aquí no sé qué decir porque esta foto no me deja pensar...

Foto: yupiyaya01

"Pies de haber andado caminos e imaginaciones"

Foto: Maxmante

"Con esa mirada... ¿quien soy yo para decirte que no?"

Foto: seraverdad2000

Medianeras

2009-09-03T23:08:00.001-07:00

Si de historias urbanas se trata, este mediometraje de Gustavo Taretto es de lo más representativo. Tiene una introducción que bien puede ser un ensayo que describe la ciudad contemporánea; pero más que eso, tiene todo el sabor y la médula de la naturaleza humana viviendo y sobreviviendo en una gran ciudad. ¡Totalmente recomendable!

Con la normativa por delante

2009-09-03T16:18:00.000-07:00

Nuestras ciudades están creciendo con vida propia, responden a fenómenos que aún no acabamos de entender. Las ciudades no son unicamente sus casas y edificios, o sus calles y plazas. Son individuos, son grupos sociales, son pensamientos y son historias.

¿Cómo entonces pensar que a las personas, los grupos sociales, los pensamientos y las historias puede aplicárseles una normativa?

Me contestarán tal vez que precisamente la Ley es eso: señalar un modelo de comportamiento para la buena convivencia y el bien común.... Pero ¿se entiende eso del bien común?

Y además, ¿qué hacemos con las historias?, qué hacemos con las imaginaciones mientras caminamos por las calles, qué hacemos si se nos ocurre alguna forma no aplicada aún de vivir la ciudad o de transformarla... casi siempre la respuesta es: No se puede.

Casi siempre la respuesta es que estas preguntas que planteo, orillan a un desorden, a que cada quien piense, haga, se comporte, pasee y viva la ciudad como quiera... ¿y no es eso lo que pasa actualmente en las ciudades?

Las normas, las leyes, muchas veces no están respaldadas por el entendimiento social, es más, muchísmimas veces los ciudadanos ni las conocemos; y eso no es culpa de quien hace las leyes unicamente, si no de nosotros que no nos interesamos por conocerlas.

A quien decide sobre la ciudad y a quien enseña la manera de construirla, en México, se le inclulca a seguir la normativa antes que nada. A seguirla, pero no a cuestionarla. Se sigue como mandato divino, se sigue y se acepta como un diluvio, como un mal padre, como la crisis; pero rara vez se le cuestiona y se analiza su trasfondo.

¿Y si alguna vez pensáramos que antes de la normativa están las historias? que antes de la normativa estan los deseos del ciudadano de a pie, y sus miedos. Que antes de la normativa existen mil y un maneras de mirar este mundo; que no lo miramos igual hombres y mujeres, niños y adultos...

Lo que digo no es nuevo, ya lo han dicho muchos otros buscando la utopía... pero no está de más seguir insistiendo. Hagamos un experimento y aunque sea por un momento, mandemos los sueños por delante....

Los amigos y lo innombrable

2009-08-30T15:27:00.000-07:00

A veces, los amigos suelen ser demasiado sutiles para decirnos cuando no están de acuerdo con nosotros. A veces nunca nos lo dicen, solamente notamos en sus miradas frases como "eso no se ve nada bien...", "qué chafa está tu trabajo", "qué mamón comentario", "eso que estás haciendo es de lo más naco", y una muy buena "por supuesto que no eres mejor que yo".

Los amigos son humanos, como nosotros, pero nos han enseñado a que cuando somos amigos de alguien, hay que ser como angelitos, no hay que sacar los demonios internos, ni hay que pelearse mucho "no te enojes wey", es lo que suelen decir los amigos.

Precisamente un amigo alemán me dijo alguna vez que los mexicanos estamos acostumbrados a dejar de lado los conflictos, solemos tapar el enojo, solemos hacer de cuenta que no existe, pero rara vez lo enfrentamos.

Los amigos a veces no nos reconocen una virtud, una idea, o nosotros a ellos... tal vez sea como una especie de lucha entre hermanos, como un enfrentamiento entre iguales, que se quieren, pero que se ponen a prueba y miden fuerzas.

¿Qué pasaría si dijéramos (o dijésemos) a nuestros amigos que sabemos que no están del todo contento con nuestros actos? ¿Qué pasaría si les hacemos saber que notamos que existe una competencia velada entre nosotros? ¿Dirían "noooooo, como crees!, o enfrentarían el conflicto?

Nosotros, yo misma, tambien soy amiga de otros, sufro de los mismos defectos y deslices, de los mismos pensamientos innombrables... pero creo que entre más nos sinceremos y entendamos que la dichosa "lealtad" no se trata de estar siempre de acuerdo, sino de enfrentar los conflictos, estaremos más satifechos con los amigos... seremos menos bondadosos, pero más auntenticamente humanos...

Elogio de las putas

2009-08-29T15:45:00.000-07:00

¿Porque algunos artistas (músicos, escritores, pintores, escultores) admiran, idolatran y celebran solo a las prostitutas y a las abuelas?

A las demás mujeres las critican, las señalan, siempre hay alguna objeción con su comportamiento.

Dice una amiga que porque las putas y las abuelas son las únicas mujeres que les hacen caso...

El bateo y Big Bang Theory

2009-08-28T16:35:00.000-07:00

Hoy estaba viendo un episodio de la serie Big Bang Theory, que me gusta bastante a pesar de tener, como todas las series actuales, una visión aun machista.

En la escena estaba la vecina guapa platicando con los 4 chicos estudiosos, y uno de ellos empezó a insinuársele, a decirle que ya no se contuviera más, que él sabía que ella ya quería acostarse con él, que los dos ya estaban suficientemente calientes (en otras palabras pero algo así); la chica extrañada y desesperada, le contestó que no, que no estaba coqueteando, que en realidad le estaba diciendo a él que no le atraía en lo más mínimo y que seguramente no le atraía a otras mujeres, que seguramente iba a pasar el resto de su vida solo... en ese momento, en vez de risas grabadas se escucho un aaaaaaaaaaaah.... una expresión de compasión generalizada por parte del público, pobrecito chico nerd que lo bateó la clásica chica vanidosa y sin corazón; después ella habla, sintiéndose culpable porque su "amigo" se la pasa encerrado reflexionando sobre su condición de hombre feo y bateado, va a pedirle perdón a su casa, habla con él y lo escucha, hasta lo consuela cuando él llora... Basura!!! pobre chica, ya estaba harta de que le miraran las tetas en todo momento, que hicieran chistes sobre sus nalgas, que mal interpretaran sus palabras, que no pudiera hablar abiertamente de su sexualidad porque lo tomarían seguro como una invitación...

Sí, eso pasa. Siempre acaba una como la cabrona, como la mala onda que manda muy lejos al chico pervertido e insistente. ¿Se supone entocnes que tenemos que aguantarnos cuando nos molesta que alguien que no nos atrae nada nos haga insinuaciones continuas? ¿se supone que tenemos que ser "bien lindas" y sonreir en vez de ponerle la cosas claras?¿Tenemos que olvidarnos que a nosotras tambien nos han bateado, algun tipo con gran indignación por tener la gran osadía de querer pasar más de una noche con él? Pues mejor que cada quien se haga cargo de sus gustos y disgustos. Que lo digamos claramente y hagamos perder menos tiempo a todos.
No somos buenas por naturaleza, ni tenemos que serlo. Seamos sinceras, nada más.

Enlazando los extremos

2009-08-28T15:06:00.000-07:00

Contemos historias de nuestros instintos descabellados, seamos descaradas, saquemos la cabeza del agua, digamos lo que no hemos querido decir y luego digamos lo contrario, vivamos nuestros opuestos interiores, saquémoslos a que convivan o a que se odien.
Contemos desde nosotras mismas, con ojos de adentro y ojos del otro. Miremos por la cerradura y por el satélite. entremos en otros mundos, que ya nos hace falta.